Desde el Exilio

Cuando le apartó el pelo de la cara las manos se llenaron de sudor, de su sudor. Esperó un par de segundos antes de besarla, quería mirarla antes de que aquel momento pasara a ser parte de un recuerdo, una imagen que iría borrándose vagamente de su mente para ir a parar al exilio de lo que nunca debió pasar. Ella cerró los ojos y aspiró profundamente para retener en su memoria aquel olor a perfume y a habitación cerrada, a moho en las paredes, a lujuria contenida. Así se hizo el beso, como se hacen los versos más sinceros, entre el claro oscuro de una noche en la que el  pecado es el primer plato... Así comenzó todo... - ¿iremos al infierno? preguntó ella mientras sobre su regazo jugueteaba con el tirante del sujetador y lo hacía girar en el aire. - seguramente mi vida, seguramente...

Amor de mis entrañas, viva muerte,  en vano espero tu palabra escrita  y pienso, con la flor que se marchita,  que si vivo sin mí quiero perderte. El aire es inmortal. La piedra inerte  ni conoce la sombra ni la evita.  Corazón interior no necesita  la miel helada que la luna vierte. Pero yo te sufrí. Rasgué mis venas,  tigre y paloma, sobre tu cintura  en duelo de mordiscos y azucenas. Llena pues de palabras mi locura  o déjame vivir en mi serena  noche del alma para siempre oscura. Federico García Lorca